也許我們的父親不會寫詩,
但他卻默默地把日子過成了詩。
他手上的繭,他白了的發,
他為我做的事,他對我的愛……
句句成詩,勝過所有的散文詩,
而我們便是他寫過得最美的散文詩。
也許我們不會為父親寫歌,
但我們對他的記憶,卻清晰如初。
他在妳未曾留意的地方,
壹直在愛著妳,
他把未說出口的“我愛妳”,
默默地變成歲月裏細碎的回憶。
也許我們的父親不會寫詩,
但他卻默默地把日子過成了詩。
他手上的繭,他白了的發,
他為我做的事,他對我的愛……
句句成詩,勝過所有的散文詩,
而我們便是他寫過得最美的散文詩。
也許我們不會為父親寫歌,
但我們對他的記憶,卻清晰如初。
他在妳未曾留意的地方,
壹直在愛著妳,
他把未說出口的“我愛妳”,
默默地變成歲月裏細碎的回憶。